Carlos Augusto Alfonso (La Habana, 1963)
Carlos Augusto Alfonso Barroso
(La Habana, 1963)
Poeta
Sus trabajos y colaboraciones aparecen en diferentes publicaciones cubanas y extranjeras. Es co-compilador de la Antología de jóvenes poetas Retrato de Grupo, Editorial Letras Cubanas, 1989.
Obra Poética:
El Segundo Aire. Premio “David” de la UNEAC, 1986.
Población Flotante. Editorial Letras Cubanas, 1994.
La Oración de Letrán. Premio “Pinos Nuevos”. Editorial Letras Cubanas, 1996.
Fast Delivery. Editora Abril, 1996.
El Ladrón de Licario. Premio Proyecto de Creación “Dador”, 1997.
Cabeza Abajo. Premio “Julián del Casal” de la UNEAC, y Premio de la Crítica, 1997.
Cerval. Premio Internacional de Poesía “Raúl Hernández Novás”, 2001; y Premio de la Crítica, 2004.
del libro “Teoría de los Quebrados”
MITAD DE STEPHEN HAWKING
...................................................(la carta)
Ayuno inmediato en memoria del asedio
y la destrucción de los dos templos Que estalle estado denso y caótico en creación perpetua
(nebulosa tardía como púlsar) dejándome la masa de la explosión
en calabozo mal ventilado.
Que estalle la estructura del Common Wealth
con todos sus adeptos en Tonga
respirando los gérmenes de Mali.
Que sean de La Franja (cenefas de Esquilache).
Entre Savonarola al trompo inquisidor.
No piense que lo cuelgan (como seso de mono)
granjeros de lo hidrogeno luchando
contra virus del moteado plumoso.
Rendidos mis exámenes de Amauta,
(después que decidí hacerme notar,
y lo pensé al revés al saco viejo
colgado construyendo paredes nuevas)
usaré la expresión “Lúa del templo”.
Uno de la estructura: una del templo.
Cierto que mi esclerosis da que pensar.
Un colono ya frío sin agujeros
deja de producirme en criogenia.
Tan solo producir precipitados,
un verso que me acerque y me aleje.
del libro “Cerval”)
LOS COMEDORES DE PAPA
Sentado ya a la mesa en la penumbra
comiéndome lo mío con las manos
Holanda de Ala-Mar pueblo minero
en mina sin dolor “La Castellana”.
Porque éramos Ti Rex en miniatura,
porque éramos lo que éramos
su toma se cumplía antes del plazo
sus leyes y las mías: se respetaban.
Siempre lo salcochado siempre
pinchar en el pinchar para que diga
qué fagia de qué mano estoy haciendo;
en qué mina hay dolor se está y por qué.
Una linterna debe a mi deshielo
buscando ese filón que salvará,
ya fuera de la mina (de la ley)
una oportunidad calva.
La cabeza menor hace amistades
con una bombilla de 60
que el tenedor acaba solo y se enrolla)
entra en complicidad y elige a Theo.
Haciendo la muñeca no alfarera,
transportándome a tierra en ese momento,
en la playa Los Rusos de Hola-Mar,
dije: Ésta es cosechera
que pudimos sacar de aguamaniles.
Tocaron a la puerta y escondidos
volvimos a poner cuando se fueron
nuestras manos en rosas a comer.
Invocamos a Dios llamándolo Dios Tippett
mejor animador de cuadro a cuadro.
“Cómo iba yo almorzar” sin ti Vallejo Vicent Vallejo.
Aviso y preaviso: Nos vamos a mover en la penumbra,
nos vamos a mover en el fuego.
Déjanos buscar erráticos el pomo
que abre nuestras almas hurgando
si éramos lo que éramos en la hembra del cubo;
si conoció a tantos dinamiteros
que no sabe decir qué voy a hacerme
ahora que suplico: si nos hunde
que sea con el de terracota,
porque éramos Ti rex en miniatura; carnívoros de hojas;
acompañantes jávicos de ejército sin cuello,
con rostros amarillos como el jabón.
Carnívoros de hojas que serán carne humana;
un híbrido cansado, evolucionista.
Dios Tippett con la hormiga (sin hormiguero)
remolcador perfecto de causas que no valen.
A entrada de la mina y otras minas
sayón sin explotar que está por ver
desactivando hombres que atacan otros hombres
y pienso en los jardines del alto barroco,
en una historio grafía sin penas;
sociedad de plateros,
en la fuente que mana subvención;
todo lo generado, opaco (suerte de pan)
comienza a tragar luz y tragar
viendo como se animan los cartones
en su mínima pieza para
UNA CAMA UNA MESA
UNA SILLA LOS CHANCLOS
DOS TUBOS EXPRIMIDOS HASTA LA MUERTE
LÁPIZ DE CARPINTERO PLANO
EXPRIMIENDO LOS TUBOS EXPRIMIDOS HASTA LA MUERTE.
Confiesa en octosílabos chanfleados
ejército de tierra a ejército de fuego,
con atoles calientes mañaneros hechos de cal,
dispuestos a esconderlos porque tocan.
Sea el predicador buscaminero
en qué mina hay dolor, se está y porqué.
Pincharles el pinchar para que diga
el padre verdadero y el que no.
Mi padre verdadero es el pintor loco,
que solo vendió en vida La Vid Roja.
Yo digo como él borracho de vid/a.
“Deseo con violencia ver a Rubens.”
Mi viático Dios Tippett, deseo con violencia verlo a él
al padre verdadero: El pintor loco.
Carlos Augusto Alfonso Barroso
(La Habana, 1963)
Poeta
Sus trabajos y colaboraciones aparecen en diferentes publicaciones cubanas y extranjeras. Es co-compilador de la Antología de jóvenes poetas Retrato de Grupo, Editorial Letras Cubanas, 1989.
Obra Poética:
El Segundo Aire. Premio “David” de la UNEAC, 1986.
Población Flotante. Editorial Letras Cubanas, 1994.
La Oración de Letrán. Premio “Pinos Nuevos”. Editorial Letras Cubanas, 1996.
Fast Delivery. Editora Abril, 1996.
El Ladrón de Licario. Premio Proyecto de Creación “Dador”, 1997.
Cabeza Abajo. Premio “Julián del Casal” de la UNEAC, y Premio de la Crítica, 1997.
Cerval. Premio Internacional de Poesía “Raúl Hernández Novás”, 2001; y Premio de la Crítica, 2004.
del libro “Teoría de los Quebrados”
MITAD DE STEPHEN HAWKING
...................................................(la carta)
Ayuno inmediato en memoria del asedio
y la destrucción de los dos templos Que estalle estado denso y caótico en creación perpetua
(nebulosa tardía como púlsar) dejándome la masa de la explosión
en calabozo mal ventilado.
Que estalle la estructura del Common Wealth
con todos sus adeptos en Tonga
respirando los gérmenes de Mali.
Que sean de La Franja (cenefas de Esquilache).
Entre Savonarola al trompo inquisidor.
No piense que lo cuelgan (como seso de mono)
granjeros de lo hidrogeno luchando
contra virus del moteado plumoso.
Rendidos mis exámenes de Amauta,
(después que decidí hacerme notar,
y lo pensé al revés al saco viejo
colgado construyendo paredes nuevas)
usaré la expresión “Lúa del templo”.
Uno de la estructura: una del templo.
Cierto que mi esclerosis da que pensar.
Un colono ya frío sin agujeros
deja de producirme en criogenia.
Tan solo producir precipitados,
un verso que me acerque y me aleje.
del libro “Cerval”)
LOS COMEDORES DE PAPA
Sentado ya a la mesa en la penumbra
comiéndome lo mío con las manos
Holanda de Ala-Mar pueblo minero
en mina sin dolor “La Castellana”.
Porque éramos Ti Rex en miniatura,
porque éramos lo que éramos
su toma se cumplía antes del plazo
sus leyes y las mías: se respetaban.
Siempre lo salcochado siempre
pinchar en el pinchar para que diga
qué fagia de qué mano estoy haciendo;
en qué mina hay dolor se está y por qué.
Una linterna debe a mi deshielo
buscando ese filón que salvará,
ya fuera de la mina (de la ley)
una oportunidad calva.
La cabeza menor hace amistades
con una bombilla de 60
que el tenedor acaba solo y se enrolla)
entra en complicidad y elige a Theo.
Haciendo la muñeca no alfarera,
transportándome a tierra en ese momento,
en la playa Los Rusos de Hola-Mar,
dije: Ésta es cosechera
que pudimos sacar de aguamaniles.
Tocaron a la puerta y escondidos
volvimos a poner cuando se fueron
nuestras manos en rosas a comer.
Invocamos a Dios llamándolo Dios Tippett
mejor animador de cuadro a cuadro.
“Cómo iba yo almorzar” sin ti Vallejo Vicent Vallejo.
Aviso y preaviso: Nos vamos a mover en la penumbra,
nos vamos a mover en el fuego.
Déjanos buscar erráticos el pomo
que abre nuestras almas hurgando
si éramos lo que éramos en la hembra del cubo;
si conoció a tantos dinamiteros
que no sabe decir qué voy a hacerme
ahora que suplico: si nos hunde
que sea con el de terracota,
porque éramos Ti rex en miniatura; carnívoros de hojas;
acompañantes jávicos de ejército sin cuello,
con rostros amarillos como el jabón.
Carnívoros de hojas que serán carne humana;
un híbrido cansado, evolucionista.
Dios Tippett con la hormiga (sin hormiguero)
remolcador perfecto de causas que no valen.
A entrada de la mina y otras minas
sayón sin explotar que está por ver
desactivando hombres que atacan otros hombres
y pienso en los jardines del alto barroco,
en una historio grafía sin penas;
sociedad de plateros,
en la fuente que mana subvención;
todo lo generado, opaco (suerte de pan)
comienza a tragar luz y tragar
viendo como se animan los cartones
en su mínima pieza para
UNA CAMA UNA MESA
UNA SILLA LOS CHANCLOS
DOS TUBOS EXPRIMIDOS HASTA LA MUERTE
LÁPIZ DE CARPINTERO PLANO
EXPRIMIENDO LOS TUBOS EXPRIMIDOS HASTA LA MUERTE.
Confiesa en octosílabos chanfleados
ejército de tierra a ejército de fuego,
con atoles calientes mañaneros hechos de cal,
dispuestos a esconderlos porque tocan.
Sea el predicador buscaminero
en qué mina hay dolor, se está y porqué.
Pincharles el pinchar para que diga
el padre verdadero y el que no.
Mi padre verdadero es el pintor loco,
que solo vendió en vida La Vid Roja.
Yo digo como él borracho de vid/a.
“Deseo con violencia ver a Rubens.”
Mi viático Dios Tippett, deseo con violencia verlo a él
al padre verdadero: El pintor loco.